Conscience modifiée

A l'échancrure de l'esprit, l'espoir se dilate, se contorsionne. 
L'essence d'un désir s'échappe.
L'origine, pointe sur le mur.
Le tableau s'accroche.
Est ce bien lui sur cette image ?
Les doutes l'assaillent.
Et s'il se trompait, et si tout ça devait sceller à tout jamais l'idéal ?
Son regard se fixe sur la fenêtre.
La pluie crépite.
A l'intérieur, une chaleur apaisante.
Il aime ce temps.
Tempête sur les arbres qui tournoient et font voler les feuilles mortes, quelques graines portées au loin, un germe.
Il revient.
L'idée du germe fait surface.
La coque s'ouvre, une vie s'en échappe.
L'image berce.

L'idée de l'image.
Un  espace tellement flou.
Dans le cadre, une lumière, il plonge et revient en surface.
Respirer, inhaler  la distance.
Une séparation, une frontière viscérale.

Une force le happe et les chairs se tendent.
Une contorsion interne, une contradiction dans la fêlure.
La brêche s'étend dans des pamoisons organiques.
Les tripes à l'air, voluptés disloqués.
Des portes à n'en plus finir
Des jardins suspendus dans les interstices.
Venelles secrètes  ou alcôves  perverses ?

Quelqu'un lui touche l'avant bras.
Il sursaute, refait le chemin à l'envers, revient.