Chiffon
A trop courber l'échine, les voûtes se plantent au ciel liberticide.
Les solives dans la terre.
Déchirure.
Plume au vent fait corps dans un rythme endiablé.
Aux obsèques de mes tourments, je visite un palais sans toit.
Murs végétaux chantent des harmonies idéales.
J'ai le chignon chiffonné.
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