Veille

Cette nuit un avion s'est scratché. C'est le première chose qu'elle a entendu quand le radio réveil s'est déclenché. La terre avale le ciel. Il fait chaud. Elle voudrait suspendre le temps.

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Plein feu sur le temps qui trace les sillons de sa terre. Un chemin distille ses arômes, artifices sporadiques sur l'échine qui martèle le sol. Pas sur la chevauchée du sentier, parcours en mouvement d'une inspiration. Expression personnelle dont les codes s'encrent au fil des pages.
Elle a l'âge des fontaines généreuses. Source chaude et vive stimule la roue des âmes.

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Elle n'a plus les mots. Tout s'agglutine dans un amas ventripotent. Elle cherche et ne trouve nulle part. Tout va se métamorphoser et trouver son point de conjonction. Elle a des envies d'éclipse et de plénitude.

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Une compotine de cervelle. Voilà. Une béance baveuse dans le cervelet qui s'étale comme une limace avachie. Elle écrit encore pour rassembler les quelques bribes de pensées palpables. Si Elle devait se situer sur une échelle, Elle croit qu'elle attendrait le point zéro de l'absolu.