Le chant
Il était une fois, ou plutôt il sera, ou encore il est une fois, une rivière. Une rivière chantante. Elle coulait harmonieusement de rigole en rigole. Elle coule encore de souterrains en souterrains. Elle prenait sa source dans une grotte profonde. Son origine remonte plus loin encore que la naissance de l'humanité, dans des temps oubliés. Des temps immémoriaux paraît-il. Les souterrains portaient les strates de son passage. Belles endormies rassemblant leurs viscères stellaires. Elle chantait, elle chante encore cette eau. Les bois se nourrissent de sa sève de vie.
Une femme. Une femme singulière et charmante écoute ses eaux dansantes. Un chant de bohème. Une nuit elle s'aventure dans la forêt au bord d'un lac. Elle voulait écouter le chant de l'eau. Son histoire. Elle porte un candélabre dans ses mains. La lumière diffuse, rayonne d'une lumière douce et réconfortante. Une brise soudaine éteint les bougies. Elle s'aperçoit que les ombres ne l'effraient plus. Elle se sent comme enveloppée d'un manteau de nuit. Un manteau sombre et plus du tout inquiétant. Elle aperçoit une silhouette sombre, peut-être un mulâtre. Elle se met à courir, à courir. Son cœur bat fort, arythmie de ses pensées. Tout devient confus. L'eau. La rivière. Elle s'arrête. Elle regarde son reflet dans le miroir de l'ondine. Elle sent une présence derrière. Elle prend une pierre comme par instinct. Et cette pierre lui raconte une histoire. Son histoire. Les colons, son père, ses frères. La présence derrière la rassure. Elle se retourne. Un arbre centenaire la regarde, ses branches sont nues dans ce printemps naissant. Elle l'enlace, et lui raconte l'histoire de l'eau et de la pierre. L'histoire qui traverse nos canaux. Puis elle s'en retourne dans son foyer.
La rivière chante encore parfois la nuit, puis le jour aussi. La belle ne dort que pour son corps berceau, mais elle sait d'où elle vient maintenant et nul ne pourrait la détourner de sa destination future. Le retour sur cette terre verte et accueillante. L'histoire n'est pas finie.
Elle commence. Libre à vous de la continuer ou pas.
Une femme. Une femme singulière et charmante écoute ses eaux dansantes. Un chant de bohème. Une nuit elle s'aventure dans la forêt au bord d'un lac. Elle voulait écouter le chant de l'eau. Son histoire. Elle porte un candélabre dans ses mains. La lumière diffuse, rayonne d'une lumière douce et réconfortante. Une brise soudaine éteint les bougies. Elle s'aperçoit que les ombres ne l'effraient plus. Elle se sent comme enveloppée d'un manteau de nuit. Un manteau sombre et plus du tout inquiétant. Elle aperçoit une silhouette sombre, peut-être un mulâtre. Elle se met à courir, à courir. Son cœur bat fort, arythmie de ses pensées. Tout devient confus. L'eau. La rivière. Elle s'arrête. Elle regarde son reflet dans le miroir de l'ondine. Elle sent une présence derrière. Elle prend une pierre comme par instinct. Et cette pierre lui raconte une histoire. Son histoire. Les colons, son père, ses frères. La présence derrière la rassure. Elle se retourne. Un arbre centenaire la regarde, ses branches sont nues dans ce printemps naissant. Elle l'enlace, et lui raconte l'histoire de l'eau et de la pierre. L'histoire qui traverse nos canaux. Puis elle s'en retourne dans son foyer.
La rivière chante encore parfois la nuit, puis le jour aussi. La belle ne dort que pour son corps berceau, mais elle sait d'où elle vient maintenant et nul ne pourrait la détourner de sa destination future. Le retour sur cette terre verte et accueillante. L'histoire n'est pas finie.
Elle commence. Libre à vous de la continuer ou pas.
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