En prison
Le vide ou est ce autre chose. L'hiver peut être. J'ai l'esprit qui s'engonce dans un froid sidéral. Rien ne sort. Pourtant un magma, une échappée interne. Les jours comme une attente. Un vers dans un cocon. Une chrysalide, une carapace insupportable. Tout est bloqué.Poser des mots, comme on pose sa valise. Un bagage trop lourd pour voler dans l'éthérique substance. Une camisole aux murs épais couvre l'indicible.
Ne pas dire l'horreur de l'ombre.
Rien ne rentre.
Hermétique à tout émoi.
Je n'en ai plus la force.
Je m'économise.
C'est la crise.
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