Traces

Quelques pistes d'écriture non achevées, des résidus oubliés au fond d'un tiroir :

Tu ressens une pression dans l'artère droite de tes tempes. Un étau obstrue la circulation.

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Le coeur en bandoulière, je retourne dans mes pénates. Lourd, tout semble si lourd et pourtant je me sens peser si peu.

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De sa main tendre, elle ne garde pas le moindre souvenir. Tout au plus, peut-elle ruminer ses affaires dans la bouche. Elle ne sait plus s'il eut des égards ventriloques pour l'hymen de son sexe. Elle, la vierge, reforme sa membrane à chaque nouveau venu.

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Un charivari d'émotion. Que cherches-tu ? Dans quelle direction, vers quelle dérapage te diriges-tu ? Il est des langages que tu ne saisis pas. Comment exprimer sans projection. Est ce bien cet élan qui t'alpague vers l'autre?

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Dans le miroir du papier, les clés se sont tordues, disloquées parfois. Où suis-je ? Se considérer signifie s'observer, se regarder attentivement. J'ai beau chercher, je ne vois pas, ni dans le papier, ni dans le miroir l'être en moi. C'est dans le silence que je suis. Dans des nuits noires parfois. Mais aussi dans l'entrejambe de l'être.

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Je n'arrive pas. J'arrive trop tôt ou trop tard. Jamais à point, pointe. Point sur le i.
i comme Icare, celui qui n'avait même plus d'ailes. Celui qu'était tombé. Chut !
Faut pas dire des choses comme ça.