Serpente

Elle pense, se balance sur l'échine des jours ouvrables. Des mots crus, des mots inavouables. Le silence entonne sa pesanteur. Des émaux dans l'émoi. Des rotules dans les bidules, rouillent et grouillent. Des fourmis taquinent les morceaux d'une pensée. L'histoire danse sur les pages, ondule et se "sphérise". Tourbillon occulté aux affres bénis des bénitiers secs. Génuflexion sur l'autel décadent des pornographes philosophes.
 "Elle s'en fiche, elle s'balance de savoir ce que les autres pensent."
Elle ondule encore, du bitume sous la brûlure d'un soleil. Elle se liquéfie, se ridule sous le vent, ébène dont le bois se sacrifie dans les cendres. Poudreuse d'une révolution manquée, elle décade, tombe dans un puits sans fond. Elle limoge avec excès, les quelques sous fifres de son sexe.