NC

Tu exerces le métier de fantôme. Dans le rêve, le soleil suinte des orgasmes avec la terre. Dans cette ivresse, il danse la danse des dieux et tournoie dans l'illusion cosmique. L'écho du néant donnait du courage aux êtres transparents. Dans la galerie,...

Toujours l'attente. Je vous devine dans vos métamorphoses. Un fil nous relie. Un tendeur tendu, une ligne palpable. Je vous frôle dans nos silences. Un couloir métaphysique, une trombe d'eau dans les viscères. Ô ma source vive ! Construire les jours fragiles,...

J'ai un puzzle de mots. Toujours les mêmes. L'attente dans le creux d'un silence. Se loger là où personne ne passe. La solitude d'un ermite sur son rocher. Contempler, analyser les perceptions. Prendre le sexe du monde entre ses jambes. La pluie tombe...

Tu regardes le ciel. Tu as toujours regardé le ciel. Même enfant, tu pouvais passer des heures, le nez dans les airs. Les nuages bougent. C'est ce mouvement sans doute, ce même mouvement qui te dessine des formes étrangères. Ils te disaient que c'est...

Tu voudrais pousser un cri pour faire sortir tout ce vide. Que cherches tu ? Plus rien ne semble toucher ta rétine autrefois si affûtée. L'ivresse qui menait tes jours comme un radeau en plein océan. Le feu t'a quitté. Qu'as tu donc fait pour laisser...

A qui tu parles ? Un reccueil à la seconde personne du singulier. Des mots vagabonds pour l'autre, celui en vous, en nous, en moi. Des mots que je t'adresse.

Vidée de toute substance, elle erre dans la pénombre. Une fuite, une faille puis l'éclatement. Dispersion anarchique. Un suceur de moelle dans les organes. L'esprit s'échappe. Une branche morte dérive dans l'océan.

Il savait bien que l'armure qui la composait n'était qu'un succédané de toutes ses épreuves. Un emberlificotement de tissus cicatriciel. Peu importait, il la désirait, avait une faim de loup insatiable. Et probablement que lui aussi épaissirait ce manteau...

Une journée de plus sur ce calendrier qui se traîne, s'entraîne. Dans quelques heures mes cours vont débuter. Une nouvelle année. Votre grain en moi me portera. Écrire, et encore et encore, même si rien ne vient. Assembler un cartilage de mots. Mon ouvrage....