Bout de jardin
Elle a des morceaux en elle. Un truc tout bizarre, un truc que personne ne peut voir parce que les mots n'existent pas pour dire. Et puis ce n'est pas grave, parce que c'est en elle tout ça. C'est là, comme une empreinte, une étole sur sa chair.
Des fois, le ciel devient sombre et froid tout d'un coup. C'est bizarre ça aussi. Des mots dits, pas maudits. Même que c'est tout érectile l'obscur froid, parce qu'il existe de l'obscur chaud dans les venelles de sa passion. Alors, elle cherche la boussole, le sens, le guide. Il faudrait un manuel pour expliquer le sens, la direction à suivre. Ça serait simple, oui.
Elle a des bohèmes dans l'échine. Des serments, des volières et de la dentelle sous ses jupons. Une ronde d'organdi frôle ses cuisses, couloir d'air fait corps dans des sérénades folles. Cristal de roche ondule en sphères polymorphes, un coeur.
Le pied léger vagabonde sur la mousse tendre d'un élan. elle pourrait porter des ailes, l'onde s'évapore, carillons joyeux sous la plante. Ça tournicote sous cette christique échappée. Elle voudrait des torrents d'appeaux abreuvoirs, source ventriloque de ses voix internes.
Les frisotis du liseron recouvrent le muret. Flore et faune se mélangent dans des harmonies verte et mauve. Un papillon tourbillonne, douceur. Un élan l'emporte et la spirale se ferme sur une porte. La clé au fond du puits.
Les frontières se brisent. Elle se perd au champs illimité de ses pâles vertus. Vogue, marche sur des terres stériles puis foisonnantes. N'est pas raisonnable qui veut. Elle referme le cloître de son esprit engoncé au creux de son jardin en friche.
Des fois, le ciel devient sombre et froid tout d'un coup. C'est bizarre ça aussi. Des mots dits, pas maudits. Même que c'est tout érectile l'obscur froid, parce qu'il existe de l'obscur chaud dans les venelles de sa passion. Alors, elle cherche la boussole, le sens, le guide. Il faudrait un manuel pour expliquer le sens, la direction à suivre. Ça serait simple, oui.
Elle a des bohèmes dans l'échine. Des serments, des volières et de la dentelle sous ses jupons. Une ronde d'organdi frôle ses cuisses, couloir d'air fait corps dans des sérénades folles. Cristal de roche ondule en sphères polymorphes, un coeur.
Le pied léger vagabonde sur la mousse tendre d'un élan. elle pourrait porter des ailes, l'onde s'évapore, carillons joyeux sous la plante. Ça tournicote sous cette christique échappée. Elle voudrait des torrents d'appeaux abreuvoirs, source ventriloque de ses voix internes.
Les frisotis du liseron recouvrent le muret. Flore et faune se mélangent dans des harmonies verte et mauve. Un papillon tourbillonne, douceur. Un élan l'emporte et la spirale se ferme sur une porte. La clé au fond du puits.
Les frontières se brisent. Elle se perd au champs illimité de ses pâles vertus. Vogue, marche sur des terres stériles puis foisonnantes. N'est pas raisonnable qui veut. Elle referme le cloître de son esprit engoncé au creux de son jardin en friche.